Reflexión

11-Marzo 2004.

El 11 de Marzo del 2004

sucedieron unos hechos difíciles de olvidar

para mí, para España y para el resto del mundo.

La más importante, la que quedara en nuestras mentes,

en nuestras retinas, en nuestros corazones por siempre,

esa matanza sin fundamento de gente inocente, por intereses

políticos, hicieron saltar esos trenes sin distinción,

sin compasión, hijos, madres, padres, abuelos, de distintas

razas, mi pueblo, mi gente que a sus quehaceres acudían,

con la confianza del que su conciencia limpia tiene,

mientras el afán de poder segabas sus vidas.

Fue tan horrendo, tan brutal, tan injusto, que en los anales

de la historia quedará eternamente el holocausto

disfrazado de atentado inocente.
Qué falacia, qué inhumano,

qué poco importaba e importa.
 España y su gente, la del pueblo, 
la llana, la que solo pretendía vivir en paz,

con sus penas y alegrías, sus familias, 
sus amigos, su trabajo.

Muchos iban a buscar para subsistir, 
para sus hijos, para su gente. 
Quienes aun trabajo no tenían

ni opción tuvieron de escuchar ni un si, 
ni un no, ni tan siquiera de decir adiós;
 los mataron cruelmente.

La masacre fue tal, tan horrenda, tan brutal, 
que las lágrimas y el miedo

acongojaron nuestros corazones, 
las lágrimas y el estupor, 
nos acompañaran, entendiendo, 
durante mucho, mucho tiempo.

¿Es necesario por poder, tantas vidas inocentes?

Hoy en el aniversario de ese horror, 
marcadas siguen nuestras vidas
y seguirán para siempre.
 Nunca olvidaremos, ”no debemos hacerlo”,

la masacre de tantos seres inocentes.

Desde estas letras me sumo al recuerdo 
de ese maldito 11 de marzo de 2004 
por mis compatriotas Españoles,

y de tantas partes… masacradas por poder. 
Aunque despistarnos intentaron, 
todos sabemos lo que pasó realmente.

No puedo creer en malos ni buenos, 
solo que pasó por… digamos intereses.

Qué poder tiene el poder que nos masacran y no sabemos responderles.

¡Va por vosotros compañeros, compañeras, seguís en nuestros corazones y en nuestras mentes, hoy y siempre ¡

Mi recuerdo, también esta presente.

Mª Jose Ferrer González.

Carta a Un Maltratador.

Maltratadores/as.

No me queda más remedio que ser hiriente con vosotros/as. Aunque intentaré ser moderada todo lo que pueda. Pero tenía que decíroslo. No puedo seguir callada y lo digo en general, porque también entre el genero femenino pasa, aunque no se divulgue de la misma forma, por el hecho de ser mujer.

Sé que sois enfermos/as, pero éso no justifica lo que estáis haciendo y lo que habéis hecho.

También sé que en momentos, pocos, sabéis perfectamente porque actuáis de esa manera. Pero en cuanto os dais cuenta, lo aleáis rápidamente de vuestras mente.

Para vosotros/as es mejor taparlo. 

Es mejor no recordar. Os da miedo. Miedo a enfrentaros al ser en el que os habéis convertido.

No me queda más remedio que intentar que abrais los ojos y que dejeis de ser  cobarde.

Ella, NO tiene la culpa de vuestro pasado.

Ella, NO es responsable de lo que pudieron haceros, en la niñez o en la adolescencia.

Ella, NO es la causante de vuestras carencias afectivas. Ni de vuestra baja autoestima.

Ella, NO es un saco de boxeo donde descargar vuestra ira, vuestra, mediocridad para así sentiros más fuerte.

Ella, NO ha venido a este mundo para que

la utilicéis,

la humilléis,

la controléis,

la sometáis,

la insultéis

la golpeéis,

Ella, NO es vuestra/os, aunque penséis lo contrario. Nadie tiene tanto poder para ser dueño/a, de otro ser humano.

Y menos vosotros/as.

Ella, NO ha nacido para que vosotros/as, la matéis.


FIRMADO LA SOCIEDAD.

Reflexión: “Cuando escribo me siento viva”

Diríase que la luz del mundo me ha dejado de llegar.

Mi inspiración está rota, vacía o quizás solo descansa.

Sé que esa luz esta en los ojos de los demás, en un amanecer,

en la lluvia, en el sol, en el cantar de un pájaro, en una lágrima,

en una risa, en un pesar, en una sonrisa, en una muestra de cariño,

en un cantar, pero para mí se ha convertido en efímera; mi desconsuelo es tal que no reacciono a semejante olvido.

Cuando escribo me siento viva, y lo intento pero esa luz no me llega y eso me sume en el letargo, en la impotencia del olvido.

La impotencia me puede, puede conmigo, nada me consuela, nada me conforta. Una y otra vez lo intento, pero blanca la página se queda y nada escribo, el desconsuelo puede conmigo.

Mis escritos, mis poemas siempre salieron de mi corazón, de mis adentros ni rebuscados ni retorcidos, de lo que vivo, de lo sentido.

¿Será que para escribir no sirvo?

¿Será que escribir solo puede hacerse de cabeza, eligiendo las palabras, rebuscando y no con el corazón y los sentidos?

Quizás sea que físicamente viva estoy porque respiro,

pero esa muerte del sentimiento por dentro se haya fallecido,

esa fuerza creadora no encuentro, recorro la penumbra 

sin dejar de buscarle sentido, pero como afilados cuchillos,

se han clavado en mis adentros,  me impide expresar como siempre lo he sentido ¿Qué me pasa? ¿Qué han hecho conmigo? ¿Qué me ocurre? Quizás tan solo sea que para escribir no sirvo?

Me siento muerta interiormente y es que solo me siento viva cuando escribo.

Mª José Ferrer González